Cry with me

Lloro en cuadrángulo, acompaño con el ojo el recorrido de la lágrima mientras escribo y se moja el teclado. Antes el fuego estaba en lo celeste y yo no lo podía ver. La luz era la oscuridad del baño y la multitud del esperma, la soledad. Ya no pido lágrimas a los mozos ni los buenos mozos me hacen llorar. Ya no dejo solos a los hombres con una almohada entre las piernas mientras lloraba en el baño porque mi hombre no soporta verme llorar, quiere asfaltar los surcos y endurecer los pómulos, quiere verme fuerte y en lo posible, tenaz. Ahora lloro con él pero no por ellos, lloro por mí, y por todos los niños que no nacieron o que no nacerán de mí. Los que se quedarán huérfanos mientras su padre duerme, incapaz de fecundarlos, y su madre insuficiente para vivir más allá del embarazo. Lloro por partes, una catarata de llanto por cada existencia o célula impávida. Al llorar limpio el barro de los pensamientos más pesados, se me empaña la retina y escribo de memoria, enceguecida por el insomnio. Lloro porque soy fuerte, angulosa, sistemática, fértil. No lloro en las tormentas.

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